Frankenstein, Mary Shelley
Frankenstein è il racconto di un incubo: se ci soffermiamo ad analizzare la compagnia di cui aveva goduto l’appena ventenne Mary Shelley (nata Mary Wollstonecraft Godwin) in quell’estate del 1817 vicino Ginevra, il tempo orribile che aveva scandito le loro giornate e
come avessero deciso di impiegarlo non ci sarebbe da meravigliarsi poi così tanto sulla genesi del romanzo. Frankenstein è il racconto di un incubo della ragione. Quando Lord Byron, amante della sorellastra di Mary, Claire Clairmont propose, forse annoiato dalle storie di fantasmi che seguitavano a leggere per ingannare le ore al chiuso, una sorta di “sfida” letteraria che si proponeva l’obiettivo di comporre personalmente una
ghost-story tutti iniziarono a scrivere – tutti, tranne Mary. L’ispirazione non arrivava e non arrivò per giorni, però, nel frattempo, Mary
ascoltava: tra suo marito e George Byron le discussioni vertevano su un unico argomento e i sui corollari - la vita e la scienza, l’evoluzione, le scoperte di Luigi Galvani che un ventennio prima tramite l’elettricità aveva infuso una parvenza di vita negli arti di rane morte, introducendo l’arditissima possibilità di ingannare, in qualche modo, il tempo e Dio.
Da quelle dissertazioni al sogno che agitò la notte di Mary Shelley il passo fu molto, molto breve. Non sappiamo quello che al risveglio deve aver provato: possiamo supporre che per primo sia venuto lo smarrimento, che la luce del giorno abbia ferito i suoi occhi, che le mani siano scattate quasi istintivamente verso un ipotetico quaderno per poi fermarsi, per ricordare e sciogliere il groviglio di diverse gradazioni di terrore che doveva aver provato – tra queste, mi piace pensare, ci fu anche il senso di solitudine. Quando all’interno del romanzo impariamo a conoscere Viktor Frankenstein, una cosa ci colpisce soprattutto di lui: nonostante la famiglia a lui sempre vicina e pronta a sostenerlo in qualsiasi situazione, nonostante i due amatissimi fratelli e la presenza di una cugina adottata che riempie le sue giornate, nonostante tutto Viktor ci confessa che si sente solo; si lamenta della mancanza di un essere “simile a lui”, un compagno più intimamente a conoscenza della sua indole e consapevole delle sue aspirazioni di quanto lo potrebbe essere una possibile compagna.
Viktor vuole un altro sé.
Se leggiamo il romanzo con l’ottica del “doppio” (il
Doppelgänger della tradizione tedesca, il gemello maligno in cui non vogliamo ritrovarci) viene naturale accostarlo ai più famosi romanzi e racconti di Wilde, Dostoevskij, Conrad, Stevenson in cui però l’incontro con l’altro sé è sempre, in qualche modo accidentale o comunque inconscio, non palese (un mai esplicitato patto con il diavolo, un incontro fortuito, il salvataggio di un misterioso naufrago, una droga capace di mettere a tacere la freudiana censura) : la Shelley invece si sofferma moltissimo sulla creazione, o anzi sarebbe meglio dire sull’assemblaggio della creatura che deve il suo corpo ad una selezione certosina di braccia e gambe di diversi proprietari. Ma Frankenstein è stato un dio maldestro: nel dare la vita alla sua creatura, si è dimenticato di darle la bellezza o forse non l’ha giudicata necessaria e l’orrore che gli esseri umani provano alla sua vista è il filtro attraverso cui leggiamo il racconto di quel prodotto senza nome, disconosciuto da un padre che si è pentito immediatamente della sua azione e che condanna il suo mostro allo stesso male che aveva afflitto lui: per l’appunto, la solitudine di un essere unico al mondo, esempio irripetibile di un Adamo che non ha potere nemmeno sulle parole. E ancora, questa bellezza mancata che almeno in un primo momento non corrisponde ad una bruttezza dell’animo non può forse essere il campanello d’allarme più forte verso la certezza che Frankenstein e
l’altro Frankenstein (la creatura senza nome finirà poi per avere il nome del suo creatore, proprio come se fossero la stessa entità) sono l’uno il riflesso dell’altro? Per quale altra ragione l’avrebbe altrimenti abbandonata? Così come Dio aveva fatto la sua creatura a sua "
immagine e somiglianza”, quella di Viktor non era che un qualcosa di
guasto, quell’abitante nascosto del continente sommerso che attraverso la scienza ha tentato, peccando di superbia, di imbrigliare e addomesticare:
l’altro Frankenstein è la manifestazione corporea di tutti quei contenuti inconsci che provengono dal suo creatore; è un complesso di paure, inibizioni, desideri repressi che vertono tutti sul terrore di un’esistenza senza compagni e affetti. E a questo la sua creatura condannerà il suo sbadato, colpevole ed ingenuo creatore: una vita in cui ogni giorno si assiste ad una perdita finché altro non resta che l’ossessione della colpa.
Edited by Artemisia.89 - 18/4/2010, 15:09
